2023年，上海，黄浦江畔。

汪昭端着红酒杯，站在落地窗前。窗外灯火通明，东方明珠塔的光影在江面上碎成一片。

今天是她三十六岁生日。

没有蛋糕，没有派对，没有男朋友。只有一瓶喝了一半的红酒，和窗外永远看不腻的江景。

手机震了一下。合作伙伴发来微信：“汪总，生日快乐！下季度的合同我发你邮箱了，有空看看。”

她回了个“收到”，附上一个微笑的表情。

做进出口贸易十五年，从跑单帮到有自己的公司，她早就习惯了“生日等于工作日”的日子。不习惯又能怎样？三十六岁，未婚，没有孩子，存款够花，但也没多到可以躺平。

她举起酒杯，对着窗外的江面，自言自语：“汪昭，辛苦了。”

一饮而尽。

然后她窝进沙发，刷了会儿手机。B站首页推了一部民国剧的剪辑，她点了进去。

这不是她第一次看这部剧了。弹幕飘过一排“三刷打卡”，她笑了一下，接着看。

看到某一集，一个配角出场——穿深色中山装，戴金丝眼镜，面无表情地站在办公室里。

弹幕说：“楚秘书好帅。”

汪昭的眼皮越来越重。手机滑到沙发上，屏幕还亮着。

她睡着了。

再睁开眼，汪昭看到的不是自家的天花板。

是青色的帐幔。雕花的木床。空气里有一股中药味，浓得呛人。

她想动，发现自己浑身没力气，像是被人抽走了骨头。

“昭儿！你终于醒了！”

一个穿蓝布衫的女人扑过来，眼眶通红，把她搂进怀里，声音又哭又笑：“你吓死娘了……你烧了三天，娘以为你要……你要……”

汪昭的脑子嗡嗡作响。

她低头看了一眼自己的手——不是三十六岁商人的手。没有薄茧，没有指甲油，是一只很小的手，白得像藕节，手指细细的。

她心里“咯噔”一下。

“水……”她听到自己的声音，细得像只小猫。

女人慌忙去倒水。

汪昭闭上眼睛，脑子里只有一个念头：我穿越了。

她花了三天时间，才搞清楚自己的处境。

现在是清朝还是民国，她还没完全弄明白。她变成了一个六岁的小女孩，姓汪，家里是扬州的盐商——但不是总商会的头面人物，只是“分支”。

这具身体的原主人，因为一场秋雨淋了寒，高烧不退，烧了好几天，差点没命。她大概就是在那个时候“进来”的。

穿蓝布衫的女人是她的母亲，娘家姓方，单名一个蕙字。父亲叫汪仲和，四十来岁，戴着金丝眼镜，说话慢条斯理，不像盐商，倒像个教书先生。

汪昭第一次见到父亲时，他走到床边，摸了摸她的额头，说：“烧退了就好。下次不许再淋雨。”

语气不算温柔，但眼神里有实实在在的担心。

“知道了，爹。”她说。

汪仲和微微一愣，似乎觉得女儿今天说话的语气不太一样，但他没多想，点了点头出去了。

几天后，汪昭能下床了。

她坐在院子里的藤椅上晒太阳，看着母亲方蕙在廊下绣花。方蕙是个读过书的女子，娘家也是扬州的书香门第，嫁给汪仲和后，生了两个儿子一个女儿——女儿就是汪昭，是最小的一个。

两个哥哥都在外地的学堂念书，家里只有她一个孩子。

“娘，现在是哪一年？”

方蕙觉得这问题有点奇怪，但还是回答了：“民国了，今年是民国元年。”

她深吸一口气。

汪昭后来才知道，父亲做的叫“盐引”——说白了就是食盐运销的许可证。扬州盐商分总商和散商，他们家不是总商，但也不差。

方蕙有时候会念叨：“你爹这个人啊，别的本事没有，算账是一把好手。”

接下来的日子，汪昭慢慢适应了新身份。

她发现这具身体有一个了不得的天赋——对数字异常敏感。

第一次意识到这件事，是父亲在堂屋算账的时候。

汪昭坐在他腿上，本来是等他算完了好吃饭。她百无聊赖地瞥了一眼桌上的账本，密密麻麻的数字，她扫了一遍，脑子里突然冒出一个念头：

这页的加总不对。

她愣了一下，以为自己看错了。再看一眼，心算了一遍——

真的不对。少了十二两银子。

“爹，”她开口，“您这页的账，好像加错了。”

汪仲和停下算盘，低头看着怀里的小女儿：“你说什么？”

“您算一下最后那列，”汪昭指着账本，“应该是四百二十三两，不是四百一十一两。”

汪仲和将信将疑地重新加了一遍。他的表情从怀疑变成惊讶，又从惊讶变成震惊。

“昭儿，你怎么看出来的？”

汪昭自己也愣住了。

她前世做进出口贸易，对数字本来就敏感，但也没到这个程度。这具身体的原主人，似乎天生就对数字有一种“直觉”——而她穿越过来之后，这个能力不仅没丢，反而更强了。

“我就是……看出来的。”她说。

汪仲和盯着她看了好一会儿，突然笑了。