我似乎注定是一个寂寞的人。

向往着热闹繁华的街市，却因为畏惧街上的寒风而裹足不前。

我坐在温暖的小屋里，一边嗟叹人生多艰，一边写着不知道有没有人看的小说。

我想写——

即墨城的焰火，那是天河、梦璃、菱纱与紫英一生中最美的回忆；

渝西竹林的重逢，蓦然回首的地方，那是摇曳的幻影；

月下的僧院，惊恐与好奇，尖叫与欢笑；

盘古之心，拨动千年轮回的那一刹那。

我想写——

乐孤山下的红色小狐狸，扑着蝴蝶迷失了回家的路；

小汤河畔的昏鸦，在战鼓与喧哗声中茫然盘旋；

塔伦米尔的秋天，金色麦田中的孤独守望者；

洛连特的清晨，风铃伴着口琴摇摆。

我想写的东西太多太多，然而能写出来的却太少太少。

我努力，我挣扎，我痛苦。

佛曰：三毒贪嗔痴。

我贪婪——

想要的总是得不到的；

我嗔怒——

得不到的却是我想要的；

我痴缠——

我就想要我得不到的。

写作之路，有父母的支持，有好友的问候，有同道的激励。

回想起八月动笔的时候，愉快与喧嚣伴着暖风扑面而来。

然而步入第四个月以后，我终于认识到——

写作是寂寞的。

寂寞如雪。

嗟乎！吾谁与归！

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